Не хочу в Париж

Сдвинулась по фазе тетушка Европа:
то визжит от страха, то шипит от злобы.
Прошлые уроки позабыла что ли:
отдала безумцам значимые роли.

Со времен наверно воина Де Голля 
не сыскать в Париже мушкетёров боле.
Всё бедней порода и Макрон – как маркер.
Курам на смех Гальский петушок. А – жалко!

Не хочу в Париж я! Нет, не показалось.
Магия исчезла, музыка пропала,
хоть на книжных полках также как и прежде
с «корешков французов» пыль стираю нежно.

Скажут мне:"А нУжны там твои «моргалы»?
«Ватников» в Париже только не хватало!"
Я не претендую, чтоб мне были рады.
Просто очень грустно от мечты утраты.

Франция – в ловушке и почти добыча. 
Я кричу в отчаянье: «Где твоё величье?» 
В свите на посылках ты у дяди Сэма.
Угли Нотр-Дама – эпилог поэмы.

В прошлом – грёзы детства и священный трепет.
Словно старый мусор разметал их ветер.
Потеряло славу дорогое слово…   
(Ватник, между прочим, – как одежда – клёвый.)

Не хочу в Париж я. Не хочу я в Лондон.
Не хочу в Женеву и в Милан за модой. 
Не желаю в Штаты, не стремлюсь в «Нью-Йорки»... –
И неловко даже за свои восторги.