Плакал я над сорванным цветком,
плакал я над сбитой кем-то птицей,
плакал я, когда могильный ком,
в крышку гроба бил и плыли лица...
Мимо чьих-то слёз не проходил,
сам с собой в неслышном людям споре,
я вплотную к горю подходил,
что шумело гамлетовским морем...
Человек живёт среди скорбей,
никуда от этого не деться
и ползёт по сердцу скарабей
из пустыни мрачной по соседству...
Шестикрылость - гаснущий костёр,
уголёк едва меж рёбер тлеет
и в упор, глядит в меня укор
кровных мне, сквозь тёмную аллею...
Наплывают тени -
храм к глазам,
за меня всегда они болеют,
кланяюсь не спящим небесам,
здесь, сейчас, когда враждою веет...
Я теперь, от счастья только плачу,
плачу,
когда вдруг наперекор
злу - Господней милости удача,
упраздняет ненавистный вздор
фабрикантов мирового плача,
я побед духовных военкор,
встреч с родными точный передатчик,
воздуха свободы ушлый вор...
Плакал я над сорванным цветком...
© Copyright: Василий Муратовский, 2024
Свидетельство о публикации №124101500130
Свидетельство о публикации №124101500130
Рецензии