Тылы

 
Всяк проходящий МРТ –
Как ария из «Тоски».
А чёрт, сидящий на черте,
Очерчен не чертовски.

Не надо оперу писать
О  боге  Гименее.
И чем тылы свои спасать –
Не оголять умнее.

Ты утомился от смертей
На спиннинге со щукой?
Но только, тысяча чертей,
Единого пощупай!

Река давно уже течёт,
Её  протяжны вздохи.
И чем порой не шутит чёрт,
Но с ним забавы плохи.

Уж как-нибудь, уж не едва,
Как следует нарежусь.
Меня надуть? Да чёрта с два!
А с три-четыре? Ребус!

Шипов бы больше булаве –
И ты повенчан славой.
Ах, чертовщина в голове!
Ах, шутит как лукавый!

Берёз весёлая чета
Тоску твою осилит.
Не за берёзами черта,
Она ведёт в осинник.

Иди ты в поле или лес
Из оснащённых комнат.
Не где залез на жёрнов бес
И хитро манит в омут.

Прорвётся ужас изо рта?
Да  ты  и не  заметишь.
Пресечена  давно  черта
И считан этот мессидж.

Кого ты сам водил за нос –
Не ведали, бывало.
Но чёрт сюда тебя занёс,
Как пепел в поддувало.

Конечно, это не в гробу,
Не версия исхода.
Но как не вылететь в трубу,
Причём, без дымохода?

Нарушу грани – сотрясать
Не следует устои.
И душу надо не спасать,
А подставлять не стоит.

2024