¤
Смешенье красок — словно с цедрой пунш.
Монетой медь в ладонях грязных луж.
Не откупиться от грядущих стуж,
закрасят всё пастелью снежно-белой.
Остынем, усмирив весенний жар
под разговор негромкий двух гитар,
там, где стелила ночь из трав муар,
где нам река псалмы влюблённо пела.
Теперь нам ждать печальных февралей...
Какая скука сто грядущих дней
под полусонность жёлтых фонарей
там, за окном, — на мокром тротуаре.
Мы будем время жечь, и жечь камин,
в бокалы лить кровавый гренадин...
Когда ты сердцем с кем-то, не один ,
сто зимних дней, поверь мне, — не состарят.
Переживём...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2024
Свидетельство о публикации №124101501077
Свидетельство о публикации №124101501077
Рецензии