Голос птицы ночной отдаляется —
тише и тише,
в узкой бухте, качаясь,
уснули давно катера,
рассыпает луна
серебро на дремотные крыши,
и в сиротстве блаженном
промается там до утра.
Это время рождает, порою,
крамольные мысли,
что витают вокруг,
не найдя воплощений в строке.
Как сложилась бы жизнь,
если б ты...
если б я...
Впрочем, если
предрассудкам назло
пошагали вдвоём налегке?
Как сложилась бы жизнь —
расспрошу у весенней мимозы,
у развесистой липы,
с гудящими тучами пчёл,
впрочем, толку теперь
мне выслушивать чьи-то прогнозы,
я свой сделала выбор,
и поезд последний ушёл.
Ты смирись, и пойми, —
листопад прошептал, — Понапрасну,
ворошить, тормошить,
выпуская надежды, как змей...
Эти дни, что дарованы нам,
в янтаре жёлто-красном,
я с любовью своей,
нерастраченной нежностью, лаской,
как застывшая бабочка Аргирей.
Аргирей
© Copyright: Алёна Ткаченко Крым, 2024
Свидетельство о публикации №124101407632
Свидетельство о публикации №124101407632
Рецензии