К 210-летию со Дня рождения М. Лермонтова, поэта

 

Красавец – был, лихой и вспыльчив, но – талантен,
Девиц и жизнь любил, себя нисколько не щадя,
В стихах – интеллигентен и галантен,
И… светел, словно мир после дождя.

Прошло почти уже целых два века,
Как светоч Лермонтова навсегда угас,
Но… помнит мир и… будет помнить человека,
Который нам живописал Кавказ.

И это он в стихах готовый нам сценарий
Оставил, задолго до рождения кино:
"Скажи ка, дядя, ведь, недаром
Мы помним про день Бородино?"

И...как всё - было, и как всё начиналось,
И... как - закончилось, бесславно для врага...
И... знаем мы, с тех пор, ведь, не осталось
На земле русской мест для вражья сапога.

И стих о Пушкине его – «На смерть поэта»,
Что всколыхнул когда-то высший свет:
Никто, ни до него так не писал об этом,
Ни после… и равных в этом – нет.

А много ль есть в сложнейшем нашем мире
Произведений о желании свободы,
Той, о которой Лермонтовский Мцыри
Мечтал, под песнь, что пели Куры воды?

Читая Лермонтовскую «Княжну Мэри»,
Или прослеживая Печорина весь путь ,
В любовь мы начинаем свято верить,
Можем слегка и над страницами всплакнуть.

В стихах и неба купол кажется высоким,
Где, далеко, « в тумане моря голубом
Белеет, вечно, парус одинокий»,
Оставшийся, в видении – орлом…

Который, не смотря на то, что «ветер свищет»
И…снасти порваны, и «мачта гнётся и скрипит»,
Но…всё же, для себя « он счастия не ищет»
И…видно, « не от счастия бежит…»

И этот Лермонтовский парус,
Больше уже две сотни лет,
Плывёт сквозь время, что умчалось,
А с ним…живёт, живёт – Поэт!

И … к его лире возвращаясь,
Мы, всякий раз, любой чтя – труд,
Открыто, скажем, восхищаясь:
Стихи поэтовы – живут!

Жаль, что ушёл – из жизни рано,
Но… в ней – кометою сверкнул,
Что до сих пор помнят – Тарханы
И… множественный гор аул.

Пусть крови был он не восточной,
Но, слог его, струной звеня,
Запал в кавказцев души прочно:
Родным Кавказ был и Чечня.

Жаль, что погиб он на дуэли,
Бесславно, не в лихом бою,
Ведь сколько б мы узнать сумели
Про Русь, про Родину свою.