Мои бездарные стихи

- Зачем ты тратишь время на стихи?
Пустая, бестолковая затея!
Пылятся, словно списанный архив,
Как черствая горбушка, плесневеют.
Твои стихи бездарны и пусты,
В них нет ни грамма истинного чувства!
Испачканные буквами листы,
Твои стихи – насмешка над искусством!

- А где мне сохранить, как не в стихах,
Ту нежность, тот восторг, щемящий трепет,
Когда младенца держишь на руках,
Когда ты слышишь первый детский лепет?
А час, когда закатные лучи
Оранжевым румянцем красят щеки,
Когда объятия бесстыдно горячи, -
Я облачу в танцующие строки.

А день, когда, отбросив костыли,
Ты снова можешь встать – свободно, прямо –
Летать, порхать, а не стенать в пыли, -
Как не воспеть тот день трехстопным ямбом?
А горький миг, когда целуешь в лоб
Того, чей голос на последнем такте
Вдруг замер… Молча провожаешь гроб –
И выплачешь тоской прощальный дактиль.

Да, я пишу бездарные стихи!
Но боль и радость высказать в записке,
Подшив ее в рифмованный архив,
Все ж лучше, чем залить бутылкой виски!
Да, я пишу бездарные стихи,
Их лью из крови, желчи и из стали –
Чтобы не задохнуться от тоски
И чтобы утолить свои печали.