Осталось всего лишь искусство...

<1.>

Сквозь утренний сон, вдалеке:
В раз-ме-рен-ном ритме покоса,
Нещадно и ровноголо'со
Бьёт в колокол - как по башке'
Безбо'гой! - звонарь виртуозный...
- И ныне, и присно, и... - Поздно!
- Боооом! Колокол сердца во мне
Звонит светлый бла'говест тужно,
То вдруг <холостой колотушкой>
Стучит - раз быстрей, раз длинней,
Но, с каждым ударом - всё глуше
И кротче теперь, всё не ну'жней...

(- Ах, кто бы к строке приложил
Нежнейшее чуткое ухо!)

Пророчеств свяжу узелок...
И, пусть - ни царя в ней, ни трона,
Я в этой глубинке - пророк,
А в Вашей державе - ворона
Не чёрная - чёрных кровей...
Я в этом саду - соловей!

Я в этом краю - старожил,
А в Вашем я буду - старуха,
<Стихам совершенным своим -
Уродливая повитуха... >

<2.>

Как в полуслепом полусне,
Брожу я глазами по <строчкам
Своим> в позабытом письме:
Нездешним мне кажется почерк -
Как много тире, многоточий,
И, свойственных лжи, завиточков...

- Ну, здравствуй, молчальница-Осень! -
Письмо пожелтело в руке...
Читаю, и столько вопросов -
Прострелами боли в виске:
- Так что это было за чувство? -
Не помню... Какой это век?!
Кем был адресат? - Человек
Какой-то... Как горько и пусто! -
От пули в его голове,
От глаз моих гневных медузных,
От рифм безупречных до гну'си
Осталось всего лишь... - Искусство!

Как рой саранчи, на траве -
Белёсая туча капустниц!

А там уже скоро... и снег...

<3.>

Читаю другое... Забыла,
(Всё ж память меня берегла!),
Как я Вас безбожно любила -
До Храма Христа - от Кремля.
И как на обратной дороге,
Поймав страстотерпный Ваш <взгляд
Святого>, поверила в Бога.
А позже поверила - в ад.
Но, что никогда не забуду,
В тот день падал серенький дождь:
И я подхватила - простуду,
А Вы - трансцендентную дрожь.

И это письмо - преступленье!
И сонм индульгенций к нему!
Бродила, бродила вокруг...
"Садовое" - больше не круг.

От тех не отмоленных мук -
Остались заплатки с коленей...

14.10.2024