Закутываю в шарф остатки осени,
Ловлю снежинки первые ладонями –
Как-будто белой краски бросили
В такт незатейливой симфонии.
Играет ветер в прятки в подворотне,
И тонким льдом похрустывают лужи.
Так зябко утром! Кажется, сегодня
Осташков весь, насквозь простужен.
Замёрзли дом и с ним забор высокий,
Туч серых надо мною вьётся стая…
Ноябрь, грустный и немного одинокий,
В снежинках первых медленно растает.
Ноябрь
© Copyright: Ирина Ива 4, 2024
Свидетельство о публикации №124101404934
Свидетельство о публикации №124101404934
Рецензии