Оставшийся

         Оставшийся

Все ушли…
Кто недавно, кто раньше, до срока,
отцвели, отпылали, растаяв во мгле,
и остался один человек одинокий
на такой для него одинокой Земле.

В многолюдном дому, в опустевшей квартире,
где полгода уже не звонит телефон,
нет, наверно, теперь никого в целом мире
сиротливей его и несчастней, чем он.

Есть, конечно, немало различных знакомых,
но всё это чужие, по сути – нули,
как знакомы порою соседи по дому,
поздоровались, свидясь, и дальше пошли.

Ну и всё… Жизнь чужая не всем интересна,
и у каждого общества, каждой семьи
житие-бытие скрыто плотной завесой,
и печали, и радости только свои.

А ему как вот жить? Для кого? Для чего же?
Без любви, без надежды, семейных утех?
Может, как-то мгновенно всю жизнь подытожить,
да и враз… самому… Но нет, нет, это грех!

Никогда на себя не накладывай руки,
даже всё потеряв, даже сбившись с пути,
всё равно в безысходностях, горестях, муке
до конца предначертанного перетерпи.

Ибо в некий момент, воспрепятствовав тризне,
только ты не сломись, пережди, продержись,
возвратится святая уверенность в жизни
и, глядишь, понемногу наладится жизнь.

И вот что-то решил человек.
Выпил водки, покопавшись в шкафу,
что-то быстро нашёл,
торопливо оделся, и твёрдой походкой,
дверь закрыв за собою, куда-то пошёл.

Вечерело. На улицах автопотоки.
Вечным круговоротом бурлила толпа.
Всюду жизнь.
И один только он, одинокий,
брёл туда, куда звали
душа и судьба.