Не дарите, поэты...

Не дарите, поэты, мне книги свои,
Я читаю их быстро намётанным взглядом.
Жизнь любовнее строк о высокой любви,
Жизнь кровавей придуманных капель крови
И трагичней историй, описанных рядом.

От привычных забот до реальных боёв
Отделяет порою неделя-другая...
И уже не до чьих-то придуманных слов,
А к ударам судьбы ты опять не готов,
И на книжные чувства - улыбка кривая.

Но однажды вползает коварный стишок,
Поражая как громом и молнией сразу.
Он до сердца пронзает правдивостью строк,
И сразит в нужном месте, в назначенный срок -
Станут мокры два прежде насмешливых глаза.

Если сила искусства к листу пригвоздит,
Окрыляют души благородные страсти,
То сквозь время летишь, будто это транзит,
Игнорируя то, что опасно грозит,
Что способно рассечь на неравные части.

Посмотри же, поэт, на итоги трудов:
Чем откликнется слава и зависть людская,
Что сумел и добился по воле богов,
Для чего твой читатель созрел и готов,
Пожинай что посеял, сомнений не зная.