В джазе только и разговоров, что о девушках

В болезненных вспышках без пауз и внятного ритма
Возможно, скрывается лучший день этой осени.
Тебя ведь тоже как будто бы мячик подбросили,
Чтобы ударом в девятку решить исход битвы?

Вопят вувузелы, и пот стекает с горячего лба.
А тело становится частью оркестра, лишь инструментом
Для удовольствия. Терплю боль годами ради момента,
Терплю ради самых прекрасных секунд. Но едва

Пройдут те секунды — и страх перед скукой вернется:
Он нищим арапом в армейских ботинках
Станцует на нервах, костях и поджилках;
Заставит шататься по мрачным районам ради эмоций,

Глушить трудовыми грошами навязчивый шёпот,
Дающий понять, что ты делаешь что-то не так.
В растрате себя понапрасну я — настоящий мастак,
Невиданный ас, поправляющий пальцами ворот

Помятой рубашки, в попытках придать себе вид
Актёра с картинки из старых и пыльных журналов.
Где там последний крик, где горечь обиженных жалоб...
Я остался один. И меня как обычно словами тошнит.