Поэт, как чёрт, сидит в углу — молчит,
В тетрадке крест на крест, чернила тают.
Усталость нарастает, будто щит,
Но рифмы, как назло, не посещают.
Редактор хмурит лоб: «Где смысл? Где суть?
Тут не стихия — полный балаган!
Ты можешь просто фразу протянуть,
А не искать в словах отца Адама!»
Но муза тут вмешалась в этот спор,
Сказала: «Брось! Гони, что выйдет. Смело!»
Поэт вздохнул, нащупал старый хор,
И снова в бой с рифмованным пределом.
Зашлись опять в том круге пируэт:
«Любовь, рассвет, сюжет, банальный голод...»
Но всё ж, признаться, в этих строчках свет —
Как будто в этом и была вся школа.
Читатель снова на страницу шёл,
И с бородинским борщ ещё занюхал,
Поэт же, из последних слов собрав,
Услышал "браво" — и вздохнул спокойно.
Не знаю, что писать...
© Copyright: Ред Этельстон, 2024
Свидетельство о публикации №124101308133
Свидетельство о публикации №124101308133
Рецензии