Легкокрылые листья
Осыпаются в роще.
Стал «двухсотым». Был «триста».
Позабыт, позаброшен.
Бой окончен и вскоре
Под шуршанье позёмки
Оплетут его корни,
Чтобы стал чернозёмом.
Бой короткий, но ярый
Стал итоговым боем.
Чей-то сын, чей-то парень
Прорастает травою.
Ни бодрится, ни спится
И ни алчется хлеба…
Лишь пустые глазницы
Устремляются к небу.
Пулевые, как стигмы,
Ну а кто-то на части…
Тут лежат побратимы,
Братаны по несчастью.
Как защитник Европы,
Средь стволов курской рощи
В безымянном окопе
Позабыт, позаброшен…
Позабыт, позаброшен...
© Copyright: Сергей Савушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124101307420
Свидетельство о публикации №124101307420
Рецензии