Театр

             Весь мир – театр,               
             А люди в нем – актеры.


А мир все ж театр,
Где нет драматурга,
Где бездна под сценой горит.
Где черт-декоратор,
Страшась демиурга,
Престранные вещи творит.

Где сонмы актеров,
Толкая друг друга,
Играют извечную роль.
И эхо их споров –
Житейская вьюга –
Таит неизбывную боль.

Здесь каждый стремится
Стать тем абсолютом,
Чью маску однажды надел.
И рвется, и тщится
В бессмыслии лютом:
Таков  всех актеров удел.

Печально и важно
Оркестр играет
Кантату непрожитых дней.
И с пеньем протяжным
Актеры вздымают
Пыль тлеющих в бездне теней.

Друг друга не слышат,
И пьеса абсурдна,
Хоть тайны вселенской полна.
Безумием дышат,
Напившись прилюдно
Забвенья златого вина.

Все жаждут признанья,
Но в зале просторном
Витает холодная тьма:
Актеров дыханьем
Зловонным, тлетворным
Размеренно сводит с ума.

Гласят лицедеи,
Смиряясь невольно,
Что занавес скоро падет. 
Иные смелеют:
"Коль в ложах довольны,
Быть может, финал нас не ждет?"

Да, мир все ж театр,
Где нет драматурга,
Где бездна под сценой горит.
Где черт-декоратор,
Страшась демиурга,
Престранные вещи творит.