Стихи Чемпионата. Вторая десятка

Дорогие друзья!

С вами ведущая Елена Чалиева.

Первая десятка сформировалась довольно быстро, и я начинаю формировать вторую десятку.

Напоминаю, что обсуждение стихов в рецензиях к этому посту разрешается и даже приветствуется. Как и в прошлом Чемпионате, я буду размещать по десять произведений в одной публикации для удобства обсуждения. Все желающие (в том числе и члены жюри) могут задавать вопросы авторам конкурсных стихов, делиться своими впечатлениями. Авторы могут отвечать под своим номером, посылая ответы через мою почту.


№11 *** («Не в сети» целый день...)

«Не в сети» целый день, перед ним ворда лист
на экране дисплея, он светел и чист.
Он ещё не запятнан, мигает курсор
для рифмованных мыслей раздолье, простор.
Но слова не приходят воздушны, легки,
как бывало не раз, с чьей-то лёгкой руки
от земли отрывалась и словно шутя,
ввысь летела душа. Так рождалось дитя.
Ведь стихи - те же дети. Ему ли не знать?
Похититель сердец, поэтический тать.
От окна до стены однокомнатный рай
на восьмом этаже. Подоконника край
неудобный, присел покурить у окна.
Слава в прошлом осталась. Его в том вина?
Село солнце. Луна из задёрнутых штор
светит тускло, устало глядит в монитор
выметает страницу нещадно метлой.
От окна к табурету прокуренный, злой
он шагает устало. И нервно дрожит
его веко. Дисплей, электронный магнит,
источает холодным мерцанием свет,
мертворожденный слог. Постмодерна поэт
закрывает страницу. Аккаунт его
не расскажет теперь никому ничего.
Тишина. Мельтешение строк и страниц.
Сетевое содружество. Множество лиц.
Забывается всё, но хранит интернет
его дольник свободный и стройный сонет.
 «…ветер стонет в ветвях, пожелтелой листвы
обрывает ладони. Проходите Вы
здесь, как будто бы только впорхнули в окно.
Это авторский стиль. В чёрно-белом кино
Вашу спину и плечи закрыл чей-то зонт.
Смена кадра. Клин в небе, за ним горизонт.
Крупный план на лицо и сплетение рук.
Что ж… Сценарий не плох. Это драма разлук.
Вас снимают в кино, вход в окно только трюк.
В павильоне Мосфильма, подвешен на крюк,
декоратор трясёт пожелтелой листвой.
Журавли. Горизонт. Мне пора. Вы со мной?»


№12 *** (огнедышащее зарево...)

огнедышащее зарево
догорающих мостов.
на окне моём слеза его.
он решился. он готов.
со своей душой запаянной
он играл 'в какой руке',
друг на друга тени лаяли
у него на потолке.
с кем-то вижусь, что-то делаю.
скоро ляжет первый снег.
головешка обгорелая,
деревянный человек.
ничего - умылся, вытерся.
в кране тёплая вода.
завтра в зеркале увидимся,
как всегда


№13 В солнечный осенний день

За горизонтом неспешно и тихо скрываются облака.
Падает синь в глаза. Очнувшимся от печали
Видишь себя. В полёте маленького листка
Растворяешься. Машешь птицам. Рассматриваешь детали

Танца солнечных пятен среди колосков травы. 
Ветер в деревьях аккомпанирует скрипу крыши.
Музыка осени сорвалАсь с натянутой тетивы. 
Слышишь её мелодию? 
Мне важно, чтобы ты слышал.


№14 Забытые стихи

Я не читаю твоих стихов,
раньше читала, теперь перестала.
Так оно длится испокон веков:
острый клинок вдруг становится
ржавым металлом.

Снова я весела и легка,
и не хочу быть угрюмо-молчащей.
Я не о том, чтобы от счастья
прыгать до потолка,
только о том, чтобы не думать о тебе
почаще.

Я не читаю твоих стихов,
не пишу о тебе, для тебя,
не вспоминаю, когда
кто-то напомнит.
Я не из тех, кто будет
рыдать в ночи,
твое вниманье
снисходительно терпя...

Блокнотный лист
зигзагом
ветер резко и отчаянно заломит.


№15 Беспамятство
 
Мосты не горят, пока существует память -
Банальность, из аксиом жизненных.
Имя всплывёт в телефонной раме -
Тоже из памяти, безукоризненной.
 
Сжигание мостов - всего лишь метафора,
Забывания поэтичная демонстрация.
Разошлись корабли, лодка разбилась  -
Из того же набора романтических демаркаций.
 
Откуда-то из ноосферы транслируют смутно:
Ялта, встреча на Эльбе, разрядка, обмен шпионами.
Чёрно-белая  хроника в кадрах лоскутных,
Стёртая из сознания миллионов.
 
Не долго ещё, и, по неведомому приказу,
Из сонных архивов достанут тома для слезливых римейков.
Позабудется ужас беспамятства   в сиянии чистого разума,
Вспомнится все   в непрерывной истории склейке.


№16 Связь

Я и ты – берега реки:
Тут – обрывистый, там – пологий.
Умывают нас ручейки,
Веселят болтовнёй пороги.

По извиву цветных полос
Мы поблизости, но не вместе.
В крыльях птиц, мотыльков, стрекоз
Посылаем друг другу вести.

Тянут руки наискосок
Ивы, станы клоня к обрыву.
Между нами бурлит поток,
Под движением торопливым

Сохраняя простой секрет:
Пусть преграде мы и покорны,
Но отдельных сторон здесь нет.
Расстоянием иллюзорным

Разлучённые с высоты, –
Прочно связаны влажной глиной.

Что сожжённые нам мосты,
Если мы под водой едины?


№17 Стихотворение снято с конкурса


№18 Стихотворение снято с конкурса


№19 Не болит

Короткий день, как ручеёк, иссох, 
закат стекает мёдом спелых сот, 
лаская колокольца жакаранды. 
Казалось, навсегда затянет стынь, 
когда сгорят избитые «мосты», 
но глянь — цветы и тёплая веранда. 

А помнишь — вниз по косогору, вброд? 
(В пучинах крон цикадный хоровод
без умолку стрекочет, и без толку,
и, обходя воспоминаний сонм, 
мысль о тебе скользит, как рыба-сом, 
чтоб спрятаться глубоко и надолго). 

А помнишь — вплавь? Но больше не болит. 
Водоворот был жёстче, чем болид, 
что не фатален, хоть ещё блистает, 
высвечивая берег и песок, 
почти размытый след ноги 
босой…
Вот дураки! Ходили бы мостами!


№20 Го

Игра, конечно же игра,
Стать мягким пухом, острым жалом,
С улыбкой заглянуть за грань
Чего- то нового пожалуй.
Дуть на узлы и молоко,
Гулять дождём по бездорожью
И падать с лёгких облаков
Задумчивой коровкой божьей.
Царапать ветром витражи,
Расти цветком в стволах орудий,
Смотри, она такая жизнь,
Второй, увы, уже не будет.
Игра, забавная игра,
Совсем несложная по сути,
На чёрных клетках белый храм
И нет ни жуликов, не судей.
Быть игроком великий дар,
Ты режиссёр и нервный зритель,
С рассветом будишь города
Включая Солнце на орбите.
Жалеешь всех бескрылых птиц,
Зовёшь к себе бездомных кошек...

За горизонтом снег летит
На перья ангела похожий. 


Друзья, вот и вторая десятка стихов Чемпионата собралась. По сравнению с первой десяткой, мне она показалась не менее сильной. Можно приступать к обсуждению, хотя оно уже и так началось по ходу поступления стихов. А я приступаю к формированию третьей десятки.

Елена Чалиева.