24 0032 Ларе. Я верю тебе...

Стаи сквозняков сквозь щели в стенах, памяти, сжимая удила,
одиноко бродят в стылых венах, в клочья разрывая след тепла.
Сердца, перевязанного в спешке, шрамы незаживших, свежих ран —
грубые отметины насмешек, боли из безжизненных пространств.

Краткость, не всегда симптом таланта, сухость пары фраз из пустоты,
не оставив крыльям варианта, обернётся страхом высоты.
Сможет ли смирение с ролями в одеяле чувств из лоскутов
зацепившись за подводный камень, уцелеть под лезвиями слов.

Наша память — мусорщик в обломках временем разрушенных плотин,
оправданий прожитого — ломка, смыслов пепел посреди руин,
нити битв, проигранных нелепо, спутанные гордости узлом,
разочарования — плацебо, жалость извинений под замком.

В хаосе трёхмерного граффити, некогда банальности шаблон
из тоски рутинностью обвитой превратится в чувств аттракцион,
заставляя снова сердце биться под повязкой обличённой лжи,
в пикселях рассматривая лица тех кто стал частицею души.