Здесь каждый перед кем-то виноват.
Пока судьба выводит на арену,
Нам сердце возвращается назад,
Как мяч, бесплодно брошенный о стену;
Потерянное кем-то впопыхах,
Оно, как раз, ни в чем не виновато.
Дрожит птенцом взъерошенным в руках,
Подобранным письмом без адресата.
И вздох, и взгляд - как горькая полынь:
Такой степной и терпкий запах воли!
И бесполезна древняя латынь,
Когда лекарство проще есть от боли.
Ослабла нить - она другим концом
Была к твоим привязана запястьям.
Когда-то так она звенела к счастью
Веселым и беспечным бубенцом...
Без адресата Итог
© Copyright: Надинан, 2024
Свидетельство о публикации №124101306079
Свидетельство о публикации №124101306079
Рецензии