Я тосковал по родному языку,
По себе, что в тени затерялся.
Как легко замолчать, в пустоту уйду,
Где лишь тень, где мой голос остался.
Слов не хватает, чтобы раны сказать,
Мечты уносят, как дым, в небесах.
Каждая мысль — это боль, что сжать
Невозможно, и сердце стонет в страхах.
Не хватает друзей, что могли бы понять,
Слово — как свет, что слепит и греет.
Как бы хотел я все горести сжать,
Но молчу, в тишине ненавидя лето.
Тишина — мой спутник, как тень на плечах,
Голос родной не звучит, как когда-то.
В языке своём нахожу я не страх,
Но лишь свет и тепло, что не ждут обратно.
Так каждый день мрак тянет вниз, как поток,
Скучаю по свету, что был на заре.
В словах остаётся лишь нежная боль,
Что навек в душе, как забытое море.
Родной язык
© Copyright: Денил Сайдулаев, 2024
Свидетельство о публикации №124101305053
Свидетельство о публикации №124101305053
Рецензии