От твоих речей нескромных,
Странник, владеющий плащом,
Удалюсь в катакомбы тёмные,
Где Слово поросло плющом.
Его загнали под тяжёлый спуд,
Чтоб проще соблазнять невинных,
Узнавших только человечий суд
В трёхмерной жизни незавидной.
Из жил, из мяса, из кости,
Шагающих на праздник бойни.
Прости слепых,Господь, прости.
Им тоже больно!
Прости!
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2024
Свидетельство о публикации №124101304984
Свидетельство о публикации №124101304984
Рецензии