Послушай, Ленка, не нервируй,
зачем не хочешь ты понять,
что я поэт, поэту лира
дороже, так сказать, чем мать.
Всегда от счастья убегая,
к несчастью он приговорён,
и раз мы жить предполагаем,
знать, обязательно умрём -
такая в жизни постанова:
покой да воля, счастья нет.
Когда под судороги грома
с дождём покину этот свет,
в холодном морге прибольничном
рукой дрожащей практикант
разрежет грудь мою цинично
и удивится: экий франт.
И, почесав затылок тупо,
в анатомический отчёт
запишет так: внутри у трупа...
там листолёт! Там дождь идёт!
И ради денег, денег, Ленка,
он к журналистам побежит,
и миру Игорь Прокопенко
мою сенсацию явит.
А я на облачной лепнине
уж буду с лирою сидеть
и проливать осенний ливень
и крепко тучами греметь.
2024
Послушай, Ленка, не нервируй...
© Copyright: Анандо, 2024
Свидетельство о публикации №124101303293
Свидетельство о публикации №124101303293
Рецензии