Воскресенье. День – тринадцать. Завтра Покрова.
Не хочу я подниматься, покидать кровать...
Ведь сорока, на хвосте, принесла мне весть:
Отмотал ты сроку, целых сорок шесть.
Ну, а я не верю ей. Я кричу: ты сон.
Цифра, вроде, так себе. Я же раздражен.
- Ну, тебя кто спрашивал, дурья голова?
Я родился осенью, в ночь, на Покрова.
Значит, тем Покровом, цифру могу скрыть.
Под Покровом Божьим, так смогу прожить.
Ну, а ты, безбожница, белые бока,
Наглая острожница, клеишь мне срока...
Я кричал, я требовал, мне срока скостить.
Господа Всевышнего, их просил, простить...
И дошли до Бога, вдруг, мои слова.
Все ж родился осенью, в ночь, на Покрова...
Донеслась, вдруг, с выси мне Благая весть:
«Заберу я, у тебя, лет, так, сорок шесть»...
И года, прожитые, унеслись, как дым...
Воскресенье. День – тринадцать. И я был грудным.
Воскресенье. День тринадцать. Завтра Покрова
© Copyright: Александр Шрамко, 2024
Свидетельство о публикации №124101303234
Свидетельство о публикации №124101303234
Рецензии