ХЧП

Художник
Может быть один.
А
Человек — никак.

Поэту не понять
Всей глубины картин...
Хоть из поэтов,
Ни один –
Ну, точно, не простак.

Кисточка,
Такое же перо:
Узоры на холсте
И на листах...

Замер задымевеший перрон
И поезда,
Все спят...

Хранят поверхности,
Похожие на Х'гаард.

Пока не спав,
Порхая по листам,
Пытает повернуть
Всё время вспять,
Короткостриженный поэт.
Но всё опять не так!

Жизнь словно –
Старый-добрый
Наган:
Осечка,
Спусковой крючок,
Осечка.

А на стволе:
Царапины-насечки...

Это жертвы
Неожиданной встречи,
Человека с жизнью,
В забытом переулке вечером.

Она всегда пытается убить,
И наблюдает
Подерживая, чахлые, свечи:
За извращенной сутью человечьей...

Путь дальний,
Но не вечный.

Поэт чернилами
Исписывая чувства —
Не станется бесчувственным!

Пускай и говорят,
Что сердце их закаменело
Или же отсутствует...

Поэта сердце навсегда горит!
Даже страдание – искусство!
И за него оно
Всегда
То шепчет, то кричит!
От счастья
Или
От его отсутствия...

И для него не подойти,
Ни одному напутствию.
Ведь всё что сказано другими –
Кажется искусственным.

На розовеющий рассвет,
Смотрят глаза наполненные грустью...
Спина всё ноет и кривит,
Возложенным когда-то грузом.

Пальто по ветру развивается,
Не помогает пуговица-штифт.
Во лбу царит —
Моральной тяжести,
Прочерченная гуза.

Блестят в лучах истоптанные туфли,
Трава обволокла их
И набусила...

Локтями опираясь на перилла,
В фалангах удушая сигарету.
Рисуя на земле узоры остывающем пеплом.
Он видел музу!
Что утренней туманкою парила...

Он запомнил её
Навсегда.
И она
После ,
Стольких лет,
Его
Не забыла!