каково это быть обычным?

каково это быть обычным? никак не повлиять на ход истории, не оставить по себе никакого следа, просто сначала покрыться целлюлитом и этими, знаете, старческими волосками, а потом исчезнуть в могилке, выкопанной за счёт государства.. а в интернете будет болтаться никому не нужная страница с селфями растерянной бабульки, как корабль-призрак в океане.. представляете, я не могу остановиться, я мечусь от вещи к вещи, я словно механизм по перемешиванию пространства, но я, кажется, тысячу лет не видела ничего нового, я хожу кругами - от дачи к квартире, от квартиры - к булочной, где я покупаю батон "коломенский" и пачку чёрного чая, я даже ем на ходу, я зачем-то меряю шагами кухню, а на голову, точно перхоть бога, падают крохотные острые секунды, я ощущаю каждую как укус блохи, как укол маленькой иголочки, которой я штопаю носки, топчась у окна, а за окном едут машины, блестящие и пыльные, дешёвые и дорогие, мамаши везут в колясках толстеньких младенцев, школьники орут и кидают друг в друга тяжёлыми портфелями, у них ужасно сильные руки, на белое солнце наползают тучи, нет ни единого живого существа, коему я могла бы поведать о своём зудящем беспокойстве, никому нет дела до странной старухи с проницательными и злыми глазами, которые отчего-то блестят, сжирающая меня боль в виде яркого света стремится наружу, однажды я врежусь в стену какого-нибудь облезлого домишки и упаду, что я почувствую перед концом (?), неужели перед внутренним взором, ускоренной, пронесётся моя отвратительная жизнь со всеми её неудобствами и шероховатостями, громкими звуками и духотой, тогда мозг взорвётся и потечёт из ушей серой тошнотворной кашей, а окуляры будут пялиться на асфальт с ненавистью, хотя, возможно, всё случится не так, картины будущего рисуются в зависимости от состояния данного момента, всё тысячу раз переменится, я кладу в рот кусочек хлеба, который теперь час? ,