Если на меня находит стих,
В час такой " я сам себе Петлюра".
Мученицей скомкана в горсти
Пышная когда-то шевелюра.
Режу воздух парою клешней,
"Вычислить" пытаюсь пятый угол,
Видом посмешней и пострашней
Стражей овощей - вороньих пугал.
Вряд ли так кого-нибудь трясло,
Стоило ему среди бедлама
Выкопать семейку ёмких слов
В куче синтаксического хлама.
Вряд ли кто испытывал экстаз
Грешника, изгнавшего пороки,
Выводя на белизне листа
Ладные рифмованные строки.
Это ведь бесценно, как любой
Маме - обожание сыновье,
Исстари известная любовь
Каждому влюбившемуся - внове.
Пусть потом придётся всё кромсать,
Править, чёркать вопреки блаженству, -
Знаю, принимаясь стих писать:
Нет в труде пределов совершенству.
12.07.2011г.
Поэт
© Copyright: Александр Горбатенко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124101303048
Свидетельство о публикации №124101303048
Рецензии