Какой-то полуночный джаз
Звучит, надрываясь, звучит...
Он злой, но он нас не продаст,
Не выдаст от счастья ключи!
Хрипит, как больной, саксофон -
Он если не скажет, умрёт!
Я песню забуду, а он
Подскажет, шепнёт, не соврёт!
А клавишей белых набор
И черных немного...слегка.
Играет, стараясь, тапёр,
Мелькает обшлаг и рука.
Гитара заплачет потом
И я, соболезнуя ей,
Потом подпою, шепотком,
Слова, что для сердца милей.
Не помню названия пьес,
Не знаю и слов иногда.
Мой праздник - сплошной переезд,
Мой дождик - без газа вода.
полуночный джаз... ей...
© Copyright: Руслан Проскурин, 2024
Свидетельство о публикации №124101302853
Свидетельство о публикации №124101302853
Рецензии