Вот 4 года кряду,
Как мгновение прошли.
Помню я с собою рядом,
Только города отшиб.
Нет стиха тут и росточка,
Только проза на духу.
Мне приснилась как-то почта
С коридорами во мху.
Там хомусы раздавали
И коробки стерегли.
Там бросали на татами,
Громко хлопали дверьми.
И сидели там старушки.
К ним за мудростью иди,
Их глаза как погремушки
Вылезали из орбит.
Горн открытый! Как искрится!
Щепкой пахнет ломовой.
Дурачок из психбольницы
Сел в углу, как домовой.
Подоконники коммуной
Там заставлены. Везде—
Тетрапаки с пышным луком
На просыпанной земле.
И на почте писем— скаты,
Вновь нетронутых никем.
Нет в живых тех адресатов.
Отправлять-то их зачем?
Но их пишут, кто же знает?
Если Бог на свете есть,
Он и будет адресатом.
Значит, смысл будет! Есмь!
Почта
© Copyright: Илья Горобцов, 2024
Свидетельство о публикации №124101300257
Свидетельство о публикации №124101300257
Рецензии