Поэтам провинции
Кончается жизнь. С кондачка
Решил я, что солнце поэта
Горит горячее. Пока
К нему простирал я ладони
И тратился на ерунду –
Закончилось лето. На троне
Сижу одиноко и жду:
Не громкого стука, а ставен
Удара. Нет – взрыва хлопка!
А время, как дряхлый Державин,
Стоит с кистенём у виска.
(Из книги "Письма осени")
Иллюстрации М. Шляпина
Свидетельство о публикации №124101302494