Не сказать, не услышать

Всё больше песен, что будто про меня,
Но я уже совсем не весел, своё отсмеял.
Задаюсь вопросом, о том когда я всё это принял.
Когда я лёг на тлеющие угли, что стали будто перина.
И жёсткости, от стали, мне надо перенять.
Но я всё время начинаю думать,
И нехотя усугублять.
Моя душа затянута в экран,
Но я в нём - стрелянный фазан.
Не улететь, а только умирать.
Им нужно меня съесть,
А после рассказать:
О вкусе и окрасе.

Все эти профили в сети
Как трупы в океане,
Что плавают в пробитых, временем, баркасах.
Как черви в полежалом мясе.
И как грехи священника, запрятанные в рясе.

Мы донельзя завязли,
Как жук в новозной массе.
Как звери, сбитые на трассе
Как вороны, что теплятся несчастьем.
Потерянные потомки Ярило,
Погибшие дети Перруна.
Что бьют зубилом
Кости в руках.

И теперь не написать.
Ни слова.
Не описать на сколько сознания скомканы,
Скрипящее будто двери межкомнатные.
Лишь холодный свет у лица
—
Подарок,
Трёхглазого смартфона.
И мешки, что лезут на глаза,
Где капилляров нити лопнули.

Это не таинство личности,
А, просто, закрытый профиль.
Всё личное – вытекает на публичность.
Столько пошлости и дурновкусия
За каждым, смазливым, личиком.
Угрызения совести,
Каждый день –
Пост канала "ТРЕШ НОВОСТИ"
Уже нет скелетов в шкафу,
Сделан погост из подвала.
Дьявол в мелочах,
Так что дело за малым...

Ведь:
ID как порядковый номер.
Всё, что в тебе есть –
Лежит за паролем.
Всё, что ты
Ел,
Мерил,
Счётчиков замеры,
Неудачные селфи,
Не просмотренные фильмы
И не принятые меры.

Ты больше не говоришь
И давно не делаешь.
Ты уже не вскипишь
И мысли не разделаешь.
Ты больше не спешишь
И счастья не подделаешь.

Ты – больше не ты
И с этим ничего не поделаешь.

Чего стоит надежда, когда не хватает веры?

Чего стоит прошлое, когда в памяти пробелы?

Чего стоят люди, когда у тебя проблемы?

Что ты так любишь без меры?

Избиение клавиатуры,
Ведь,
Языки затянуты в узел.
Но не хватит мощности аппаратуры,
Передать,
Как разлетелись нервов бусы.

Агония
Переходящая в апатию.
Ведь одиночество —
Твой самый главный гость
На афтер-пати.
Тот самый первый гвоздь,
Что оставляет шрамы-ссадины.

И уже не сказать,
Ничего такого,
Кроме пресловутого звука.
Что расплываясь, в воздухе,
Сигаретою тухнет.

Насколько же привыкаешь к мукам,
На выдохе выдавливая:
"Как не просто мне"
А после подминая брюхо,
Ловить мысли,
Что вылетают из шального уха.

Ты смотришь, но не видишь.
И знаешь от чего,
Ты каждый раз, как на повторе гибнешь.
Надувая щёки, повторяя за мышью.

Тебе рассказали всю правду,
А ты не услышал.

Теперь идти на поиски,
Того, что не найти.
И нужны силы идущему,
Чтобы дойти.
Но обрастаешь днями грядущими
И мыслью, что так тяготит:

"А так ли мне хочется эту правду найти?"