Неандертальцы против кроманьонцев раунд второй

Тридцать лет ухмыляется в рамках блудливая рожа,
Голова с ноготок, - телеса ж нарастило стократ,
Обло чудище это, и были такие ж, похоже.
Но непросто решится вопрос выживанья землят...

Людоеды вконец посбросали людские наряды,
А снаряды на шеи надели - вот моды их писк.
Также жарят кострами врагов, и к стенаньям злорадны,
Будто 40 тысячелетий назад они не сдались.

Костный мозг им (как кровь или проклятья)- приятен,
Как приятны под бомбой беспомощность детства, домов.
У войны современной (гласность!) почти не осталось пятен-
Это битва усталых, но светлых - с сгнивающим подлым злом.

О какой стороне все твержу я и днем и ночью,-
Это просто понять.- Где пытают, и зла пожар.
Путь к развитию мира мог быть мудрей, и короче,
Но сейчас за него расплатились: иль свет- иль дар.

Бунтарям не годится - в сражения-  по одиночке!!!

Это первый важнейший урок, завещанье мое.
Пусть Душа разрывается- меч - пока: в ножны, и точка!
План, объем, разуменье, этапы, -всё - вмногомером.

Людоедов полно, каждый силой из них - похищнее,
И Людская отвага прекрасна, но Общность- важней.
Человечество кучкою только отбиться сумеет,
Потому не спешить водиночку, потом и теперь.

На пути долговременном проб, искушений немало:
Порассориться, бросить, смущаясь, растить огород...
Все запомнить сейчас навсегда,-( чтоб спокойней не стало),
Но систему отстроить, чтоб высветлить нелюдей сброд!

Водиночку нельзя Бунтарям!- и выдерживать надо,
Хоть каленым железом день каждый - сочувствье к Своим.
Победить нелегко (не бывает мгновенных парадов),
Постепенно ее приближаем, хоть дУши в крови.

На пути (и на быстром) и медленном- будут потери,
Но теряем лишь мы. Кто ушел- никого не терял.
Кто ушел- далеко, навсегда в верхней точке светлеет,
Где он нам улыбнулся, где доброе слово сказал.

Это нам поредевших рядов исчисленье затеять,
Да - на голову пепел, да пепел- в остатках судьбы.
Но спокойствие!- нас поотвычтут другие, позднее,-
Ведь никто не навечно, и всех ненавечнее - мы.

А потом, за последним пылающим жертвенным вздохом-
Что-то доброе будет, о чем нам рекут Мудрецы:
Кто на этой Земле успевает сразиться с пороком,-
Тот родится иначе, но тут мои рифмы слабы.