breccia..

С пустынных строк, отсутствием чернил,
С нетронутых страниц моей тетради,
Свою вину я сам себе вменил,
Ночами, где слова не отличали,
Моменты равновесия и сил,
И ради этих проклятых минут,
Чей бег стремителен, чем ближе к октябрю,
Где старый друг встревожит телефон,
Неловко отыграя инженю,
Повиснет тишиной на том конце,
Протяжною, как минимум на год,
И это вовсе-вовсе не упрёк,
Но повод откупорить снова брют,
И жадно погрузиться в свой океан,
И ждать, когда затянет сотню ран,
Которые привык себе дарить,
От имени, которым нарекли,
С планеты, что подальше от Земли,
Сквозь годы из разрозненных мембран,
Иначе с непривычки и не свить,
Единого по смыслу полотна,
Три месяца молчания, интриг,
Попытки оторваться ото дна..
А между тем, уже не тридцать два,
Страдать за эфемерность не с руки,
Ссылаться на уставший гиппокамп,
И что при жизни только вопреки,
Такие закидоны моветон,
В конечном счёте истина одна,
Кто с женщиной в постели, тот и прав,
Прельщает разновидность воровства,
Но в этом плане женщина честна,
Когда не лезет в сложный разговор,
Когда чуток оставит докурить,
И как луна разлитая в окно,
Меняет сон на мысли и простор,
А утром мило предлагает чай,
Студенное как небо молоко,
Отчасти мне наверно повезло,
И может все случилось невзначай.
Молчание давно минувших дней,
Но знаешь, это больше ремесло,
Годами не заглядывать за край.
Играть по чьим-то правилам наспех,
Ходить по строгим линиям добра,
Поверх голов поглядывать у рва,
Тасуя разновидность воровства,
И в нужную минуту спрятав смех,
Как будто здесь прописана хандра,
И некий неуместный диалог,
Который не пускает на порог,
Да как такое в голову взбрело?
Ломает кости от лихих забав,
Кто с женщиной в постели, то и прав..
Итогом будет новое "вчера",
Где по сценарию, скорее обречён,
Но как-то так устроена душа,
Что будет очень много раз "ещё"
И вечно недовольная Иштар..



12.10.24.