Растворялась в дожде...

Растворялась в дожде и брела под зонтом,
Каждым шагом тоску побеждая.
Был на сердце ожог, шрам, порез и надлом,
Но она оставалась живая...

И, казалось, уже хрупким женским плечам
Не снести эту ношу мужскую.
Ей действительно шло – улыбаться лучам,
Против зла светом глаз протестуя.

Только нету лучей, осень рядом идёт,
Хороводом листвы провожает.
Эта жизнь не похожа на липовый мёд.
Эта жизнь – не преддверие рая.

Обозлиться на всех, даже остервенеть –
Это, в принципе, было б логично.
Но душа продолжает о радости петь...
Петь о радости раненой птичкой.

Где же крылья её? Общипали, увы,
Только в суп не успели отправить.
А она всё цвела средь увядшей листвы.
Дождь собою ей слёзы разбавил.

И смотрела наверх, сквозь дождливую мглу,
Ожидая лучей на закате,
И пробился с небес тот единственный луч,
Ей сказав лишь короткое "Хватит!"

Зонт сложила. Листва под ногами блестит
И деревья по моде – в бордовом.
Сердце любит, поэтому часто болит.
Сердце хочет надеяться снова...