Бумажные листья...
На них пишет снова морозом рассвет.
Они в безызвестность с собой забирают
Историю наших прочитанных лет.
Кружит тихо книга, роняя страницы.
Их дворник с утра подметёт не спеша.
На юг улетают последние птицы,
И снова от этого плачет душа.
Она не готова расстаться навечно,
Хоть разум твердит: «Не вернуть, что прошло».
Прошло незамеченным, как-то беспечно,
Прекрасным цветком днём одним отцвело.
А листья летят, уносимые ветром.
Он спутал сюжет – нет страницам числа.
Бумажные листья коснутся рассвета.
Их осень рукою своей сорвала.
Лишь автор вновь знает, что будет в финале.
Для всех остальных жизнь – великий секрет.
Мы каждый в ту книгу страницу вписали:
У каждого был свой волшебный рассвет.
Свидетельство о публикации №124101206106
Владимир Черкашов 20.10.2024 21:30 Заявить о нарушении
Вера Нефедкина 20.10.2024 22:47 Заявить о нарушении