Снилось мне стихотворение.
Ты его читаешь и
вдруг самой на удивление
говоришь: "Они твои,
и рука моя и сердце!
Всё твоё! Бери, твоя!"
Чую, мне не отвертеться.
Отвечаю: "То не я
написал! Клянуся мамою!
До таких ещё чудес
мне расти...". Но ты, упрямая,
всё твердишь: "Теперь мне без
рук твоих, стихов и прочего
опостылела весна!"
Я напрягся что есть мочи
и очнулся ото сна.
И стремительным домкратом
в тапки сразу не попал.
Долго вслух ругался матом,
но стихи те записал!
(12.10.2024)
К вопросу из какого сора?
© Copyright: Ю.Цыганков, 2024
Свидетельство о публикации №124101205198
Свидетельство о публикации №124101205198
Рецензии