Золотой чертог

Тускнеет мира повседневность
В глазах измученных борьбой,
В них неминуемая бренность,
Не именуемая боль.

Обив, казалось, все пороги,
Плутая тропками судеб,
Выходит каждый к той дороге,
Когда ни сил, ни страсти нет,

К которой вышел тихий путник —
Бродяга, шедший за мечтой.
Он не герой и не преступник,
Не важно умный ли, простой,

К себе, быть может, слишком строгий,
Но он дошёл в обитель ту,
Где возвышаются чертоги,
Вплетаясь золотом во тьму.

А на крыльце, как-будто чудо,
Как лучик света и тепла,
Встречает женская фигура,
Хранитель мирного угла.

К ней забредают год от года,
Из века в век влечёт поток
Круговращения природы,
Что душам отмеряет срок.

"Входи, — шепнула, — будь как дома.
Озябнешь — разожгу очаг.
Ветра судачат — я к ним строго,
Но воду всё студят в ручьях..."

А путник скромен и не весел,
Усталостью сквозит в речах:
"Сударыня, не станет тесен
Твой дом? Обузой на плечах

Я быть ни сколько не хотел бы,
Меня терзает этот страх."
Ответ явился тёплым хлебом
В её сияющих руках.

"Ты гость мой, приведённый небом,
Гостеприимство — моя честь,
Но расскажи о свете белом,
Быть может есть какая весть?"

Беседа полилась часами,
Украдкой приближая ночь,
Глаза закрылись как-то сами,
Уснул, и мигом мысли прочь.

Забыв о жизни треволненьях,
Укрытый пологом листвы,
Проспит, витая в сновиденьях,
Как мишка бурый до весны,

Да в новый путь, восполнив силы,
Навеки в сердце сохранив
Спасительницы образ милый,
Тот златоцветный лейтмотив.