Литературный продюсер

Мне бог послал литературного агента,
Видать, я где-то согрешила вновь.
Он долго приводил в пример поэтов,
Писавших классику про муки и любовь,
А я молчу. Пропал дар речи просто.
Его же, как Остапа, понесло:
Про трусость авторов и одинокий остров,
Халяву, тупость и другое зло.

Агент ретивый, это, к слову, дама,
Меня чехвостила, на чём бы мир стоял:
"В мире маркетинга важней всего реклама —
С истоков мирозданья каждый знал!
У бога был пиар-агентом Аспид,
Что Еве втюхал Дерево с плодом,
Ведь, если б он не принимал участия,
Их не изгнали б, дураков, потом.

Пиарился по кабакам Есенин,
Блистал в скандалах Пушкин при дворе...
Пойми, писака, счас такое время —
Те, у кого есть пальцы, пишут все!
И никому не важно, что ты пишешь,
Если тебя нет даже в соцсетях!
Кому бы вдруг упали твои вирши,
Романы, сказки, повести в стихах —
Когда народ желает зрелищ, ЗРЕЛИЩ!
А ты, как автор — хлеба и бабла.
Подписчиками надо славу мерять,
И чтоб фан-база без конца росла.

Чего сидишь и на кулак мотаешь?
И сколько лет уже строчишь ты в стол?
Здесь двадцать первый век — ты понимаешь?!
Уже давно произошёл раскол,
А ты всё ждёшь, что дяденька-издатель,
Придёт, подаст на блюдечке контракт?!
Прошло то время! Сам себе создатель
Тот, кто идёт с народом на контакт!

Пиши посты, выкладывай видосы —
Про мытарства, сомнения, печали,
Про беспорядок, и про заготовки,
Чтоб на эмоциях твоих толпу качало.
И в запретграме сторисов побольше,
Пооткровенней... Онлифанс открой!
Отдай им всё — кровь, тело, душу, кожу —
Ведь надо чем-то жертвовать порой?!

Всучи себя, впихай, засунь повсюду,
Подглядывать им дай и наблюдать,
Залезть везде... Иначе позабудут,
И ты не сможешь ничего продать.

А по-другому и читать не станут.
Неважно, как ты пишешь и о чём.
Сейчас читают тех, кого пиарят,
Чьи книги, пусть со стрёмным, но лицом.
Контент важнее всех твоих сюжетов.
И, если хочешь, чтобы деньги шли,
Засунь в себя ты звание поэта,
А весь процесс на камеру сними.

А если хочешь, чтоб осталось время
От соцсетей на писанину слов,
Вот номер карты — просто дай мне денег,
Я лично заведу тебе твой блог.
Контент мне будешь отправлять исправно,
И счёт на карте будешь пополнять.
Я обещаю топчик в нельзяграме,
Если инструкции все будешь выполнять.

Ну, а когда подписчиков затянет,
Издашь книжонку... Что там есть? Стихи?
Да хоть стихи, хоть все твои романы —
Что пипл хавает, не может быть плохим."

А я сижу, и как мне быть, не знаю —
Моё воображение несёт:
"Дантес и Пушкин" — фото в нельзяграме,
Барто в тик-токе пляшет и поёт...
"Толстой. Подборка откровенных фото",
"Нос Гоголя" — контент только для взрослых.
А вот Ахматова для нас связала что-то,
Рецептик выложила в Сеть оладьев постных...

Они пиарились??? Мадам, побойтесь бога!
Хотя, у вас и Он не без греха...
Сейчас и денег, и контента много,
Чтоб в орлы вписали петуха.
Но от регалий он орлом не станет,
И в скалах чуждых криком на рассвет
Погубит под обвалом тех, что прописали
Ему таланты, коих вовсе нет.

Пусть суматошный век, пусть всё продажно,
Но я пишу случайно, из души,
Без пафоса, рекламы, эпатажа —
Веленью сердца призвана служить.

Я просто не могу прожить иначе.
Проклятье это, или это дар —
Но мне наличие его совсем не значит
Промежностью садиться на пиар.
Что значит — втюхивать, впихать и всучить?
Кому? Зачем? Я даже не поэт.
Кому-то мои строчки — солнца лучик,
Кому-то — робкий будущего свет.

И им, влюбившимся в мои признанья,
Моё лицо не даст и не отнимет.
Пусть будет счастлив тот, кто прочитает,
А я счастливей стану вместе с ними.        *