Пустоцвет

                Пустоцвет

Жил да был человек рядом с нами, обычный, приличный,
как и все в окруженье, да только во многом отличный.
А отличный лишь тем, что средь сонма людей равнодушных
он мечтал в свою жизнь и в судьбу свою               
влить свою душу.

Но как будто бы кем-то был дьявольски проклят с рожденья,
потому что его невезением было сомненье.
И хоть многих во многом умнее был и даровитей,
ни бессмертных поэм не создал, ни великих открытий.

Как прекрасный художник соперником был по таланту
Пикассо и Веласкесу, Репину, Гойе. Рембрандту.
Но вот красок, кистей никогда и нигде не касался,
потому что не думал о них, да и не догадался.

А когда наплывали порой дерзновенные мысли,
он их тут же смирял, выбирая взамен компромиссы,
уверяя себя, что всё это – занятье пустое,
и пытаться хоть как-то рискнуть и освоить – не стоит.

Так и прожил всю жизнь.
Но однажды внезапно в мгновенье
зло и молниеносно пронзило его откровенье.
И вина не допив, и отбросив в сердцах папиросу,
он, окно отворив, к небесам обратился с вопросом:

-Для чего же я жил?
И что должен свершить был на свете?

Но никто не ответил ему,
но никто не ответил.