О поэзии

Песок так жадно поглощает капли влаги,
Как будто неустанно хочет пить.
И также жадно поглощает лист бумаги
Моих стихов-моих раздумий нить.
Мои сомненья и волну тревог глубоких,
Одетых в рифму и ритмическую стать,
Он забирает, и ложатся фразы в строки,
И постепенно заполняется тетрадь.
Затем другая тоже в строках и пометках.
Потом ещё… Судьба вращает маховик.
Мои стихи, пичуги певчие на ветках,
Щебечут трели иль срываются на крик.
На крик до боли, до разрыва нервной ткани,
А после вновь любовь иль песни ни о чём.
Всё это дней моих искрящиеся грани,
Но будут стёрты беспощадным палачом.
Да, старец-Время неустанно жернов крутит,
Что мнилось вечным,превращая просто в пыль.
И обнуляет нашу жизнь, лишая сути,
Труды, надежды, отправляя на утиль.
Финал суров. Но я беру лист новый
И мне плевать, что кто то вдруг его сожжёт.
Пишу стихов узор, к забвению готовый,
И наслаждаюсь, мысли чувствуя полёт.