Залита солнцем старая терраса...

Залита солнцем старая терраса.
Безмолвно-трепетно вибрирует листва.
В аквамариновой дали за федеральной трассой
лишь отзвук прошлого нам слышится едва.
 
Дрожит нагретый воздух в тишине.
Да только шепот голосов травы.
А звуки, что доносятся извне,
мгновенно затухают — так слабы.
 
Бесшумно меж ветвей крадётся кошка,
притягивая взгляды всех гостей.
Протягиваешь ей свои ладошки,
защитнице садовых рубежей.
 
И дым отечества (мангал и баня
вкрапляют свои нотки в летний зной)
нам кружит голову дурманя.
Ну, это точно не Венеция зимой.
 
Укрытая тенями старой ели,
готовая к приёму всех друзей,
беседка, точно башня в Винтерфелле,
вместительный уютный Колизей.
 
В парной опять перегорела лампочка.
Бывает. Новой нет, да и плевать!
На ощупь пробираемся на лавочку,
и кто-то сразу требует поддать.
 
А после, от жары повёрнуты,
сигаем в тесный местный водоём.
Потом в махровые по-пляжному завёрнуты,
про «солнца луч» конечно же споём.
 
Какой уж к чёрту здесь детерминизм!
Не объяснить про огурцы и чай с вареньем.
Всё — гравитация и магнетизм.
И мы являемся их выраженьем.