Я...

Тлеет розовый рассвет,
Где-то за облаками.
Слушаю песню о том, что нас нет,
Которая кричит из динамика.
Я скоро буду в Москве,
Нарушающей правила.
Война меня искарёжила,
Но исправила.
Я скоро буду в своей старой спальне,
Снова буду один,
Как и сейчас в своём спальнике.
Снова сотни этих картин,
Открываю заново.
Среди сотен скотин,
Что считают меня – посланником ада.

Герой или убийца?

Спаситель или кровопийца?

Ты посмотри в лицо моё,
В мои пустотелые глазницы.
Не осталось даже слёз.
Ты в мыслях поройся,
В которых не осталось грёз.
В голове покоятся:
Смерть, разрывы и кровь.

Моё сердце пустует.
Дайте мне кисти,
Я уже ничего не нарисую.
Настолько завистлив
Беспечности жизни.
Насколько люблю,
Каждый сантиметр Отчизны.

Безмерно и бесконечно.

Моё горящее Отечество!
Я просто хочу выдохнуть,
Расслабить провода нервов выдранные!
Это напряжение ищет выход!
Моя ЦНС расплавляется.
Только руки перестали трястись,
Но уже начинается!
Скоро от меня ничего не останется!
Я закаменею
И с этим не справится.

Война научила меня не привязываться.
Делать и не отказываться.
Не хотеть, но стараться,
Чтобы случайно не оказаться,
На месте тех, кто отказался.

Война научила меня —
Ценить время.

Война научила меня —
Никому не верить.

Предаёт даже тот,
Кто клянётся в вере.
Сколько бы я этого не отрицал —
Это проверено.

Сколько килограмм мясца
Внушает тебе неуверенность?

Сколько мне до конца?

" — Так ли важно попасть в летопись?

  — Не важно, совсем. "

Я хотел всех вас уберечь,
Будто вы какая-то вещь.
Я хочу вас спасти,
Но некого больше спасать.

Когда мне плохо,
Я начинаю писать.
Снова возвращаясь к рифмам.
Разбиваясь о рифы.

Вся моя прошлая жизнь:
Это басни и мифы.

Башни,
В которые двери закрыты.

Землянки,
Что стали могилами
Свежезарытыми.

На лице моём рытвины...
Я живой,
Но убитый.
Как манифест
Среди убитых
И городов под развалинами, забытых.

Я поедаю стресс,
Что лезет из мест
Неприкрытых.

Я завернусь в него весь.
Буду,
Будто бетоном залитый.
Как выброшенный труп
На берегу Залива.

Я – тихий и спокойный пруд,
Где покоятся души
Забытых.

Я – прорыжевшая чаща,
Временем года,
Побритая.

Я – переполненная чаша,
От всего пережитого.

И мне всё кажется чаще,
Что я говорю,
Но меня не слышат...

И мне всё кажется чаще,
Что я дышу,
Но сердце - не дышит.

Я всё чаще пишу,
Но никто не увидит.

Я уже не спешу,
Погружаясь в забытие.

Я слишком много грешу,
Кровью пачкая китель!

На руках больше пороха,
Чем кто-либо видел.

Я просто смешу,
Бога,
Своими планами.

Ведь мои колебания —
Неумелое плаванье,
Во время грозы.
И молния вот-вот ударит.

Так что же я вам,
После себя, такого, оставлю?