Куда идти?

Дорога дальняя.
  Путь не близкий.
Мне до Рая ещё
 Пол-бутылки виски.
А до Ада потерян счёт…
Давно уж помыслы не чисты,
Да на просмоленных тропах, тонувшие отрезки жизни.
В Чистилище будто насильно помещён,
Апостол с бесом выставит мне счёт,
Оставит у дверей на выбор.
Хранитель врат
Увидит пригоршню грехов
И сделает типичный вывод.
Там у подножья дыры ведущей в ад
Стоит бесовская детина,
Смотря в моё лицо, что как разбитое корыто,
И потирает руки словно муха
Нашёптывая, разрывая перепонку, в ухо
То как будут пытать
И как устану страдать
Всплыву из адского котла, как рыба, к верху брюхом.
Но мне на это глубоко плевать,
Ведь жизнь моя была, не меньшая разруха.
Нет, я не буду горевать…
И нервов у меня осталась пядь.
Ведь поедает изнутри тот мир негатив,
Что накопил
Мне не помог священный Будда,
Я как-то даже с Богом говорил,
Но он меня не слышал будто.
Он всё рукоплескал, благоволил,
Упоминав прогнившего Иуду.
Мне говорил, мол я Юный Моисей
Без седины, с потерянным от жизни сей
Рассудком.
Со мною потерялся каждый лицедей,
Дымила каждая кабачная, полуразрушенная будка.
Дорога дальняя,
     Путь не близкий…
Мне до Рая ещё…
      Грамм 300 виски.

А до Ада потерян счёт…
Преисполняют смолы склизкие.
Мне в Раю то сильно печёт,
А в Аду я всегда есть в списках…


Рецензии