Из золы в поляны

В этом мире жестоком,
Не сказать, что был мягким

Ходил в окружении грехов,
Поставленный под автоматы.

Ходил одинокой походкой,
По пеплу затухших костров,
Что горели, всегда, ретроградно.

Начиная с золы,
И заканчивая лесною поляной.

Я это зрелище видел, однажды.
И не хочу возвращаться обратно!

Я бродил по нити тоски,
Отражаясь в витринах, стеллажах, игровых аппаратах.

Я линию судьбы сокращал.
Для чего?
Хороша же загадка...

Я ходил по острию ножа.
Обнажая
Ступни.

Обвивая колючей проволокой тело.
Она ржавела внутри,
Подреберье гнетя незаметно.

Сжимая будто в тиски.
Лёгкие, пропахшие чем-то сигаретным.

И «колючки» были близки,
Омываясь в крови,
Наложить своё вето:
На чувства, желания.
На крылья побитой любви.
Что никак почему-то не меркла!

Я вытащил её из груди
И разрезал.

Оставил браслет на кисти.
Проволочный.
На память.

Чтобы каждый раз подлетать,
Когда начинаю падать.

Истекая кровью во тьме.
Думая, что
Тепла больше не будет.

Я разжигаю огнивом
И надеждой искры
Пожары,
Что не затопчут, унылые, люди

Я буду гореть,
Чистым огнём,
Посреди всей тлеющей мути.

Ведь,
Мои ноги ходили,
По полянам гемоглобинным.
Не зря!

И я думал тогда,
Что у моего пути
Смысл тёмный, глубинный,
Которого мне не простят.

Неизвестный,
Шёл в неизвестность.
Забирая с собой:
Окружающих, местность.

Затягивая в пучину тишины,
Опьяняющей трезвости.

Думая, что он реалист...
Смотрит, не колеблясь, на мерзкое.