Точка, ставшая лучом

Я твоего не чувствую вращенья…
Почти что невесомая душа
не грезит ни прощеньем, ни отмщеньем
за радиальный выбор кругляша.

Здесь все пути слились в одну дорогу,
мощеную камнями из сердец
чужих богов, восставших против Б-га,
связавшего начало и конец.

И звезды жгут… И света нет во мраке…
Полет - не выбор, в нем один лишь страх
пропасть навек в чужой, по сути, драке,
себя позволив вытряхнуть, как прах.

А дальше что?! Куда летим, родная?!..
Сбежали все, остались только мы,
и, видно, мы идем тем самым раем
пред адским светом выпрошенной тьмы.

И нам кружить по эллипсу орбиты,
что не за тем начертана, отнюдь,
чтоб нам вручили карточку «мы - квиты»,
когда без нас закончится наш путь.

Достало все: желанья, муки, риски…
Так хочется толкнуть себя с моста
куда-то вниз, где пьют дешевый виски
за веру собутыльника с креста.

Там свет не тот. Там рвут свою надежду
на нелюбви веселой лоскуты
и вены режут выпуклые прежде,
чем забираться снова на мосты.

Ведь что есть жизнь?! - Туман внутри тумана.
И сколько ты руками ни води,
тебе не выжить. Тля да тараканы -
вот все, что ждёт планету впереди.

А коли так… коль все подвластно тленью,
то пусть горит, поросшее быльем.
Я твоего не чувствую вращенья,
но возвращенье чувствую твое…