письма не мрамор но цемент

...Вчера дул ветер, тек песок по листьям смоквы.
Как не мети дорожки в сад - пустыня рядом.
Когда не греет кровь, кому краснеть за лимфу.
Сушить весло, пока одежда не промокла.

А нынче дождь чехлит прострелом понедельник.
Певец крапленой карты и вареных раков.
Нашел удачным, для себя, каре на рифмах.
Поставил музу на кон - ни любви ни денег.

О море помню, но скорее как о мере.
Когда ты сам себе сосуд и виночерпий.
Я стал придирчивей к воде. Ты не поверишь,
здесь под землей струятся реки. Я б поверил,

когда не раб, что подвязал себя веревкой,
за вздох свободы (чтоб его пожрали черви),
поднять со дна колодца парусины ветошь.
Надул, сбежав. В чем признаваться мне неловко.

Из развлечений, не подверженных сомненью:
Мой дом почтил священных войн седой куратор.
Проездом в нашем захолустье он, в придачу
меня учил приемам строгим боя с тенью.

Боец отважный! Ветеран с дубленой кожей.
Отец манипулу (и в чем-то даже матерь).
Металась тень в испуге... (шутка ль, так кулачить)
Ремонт стены,  с пролома, смотрится дороже.

Да, вот еще, купил поваренную книгу.
Доступность формы подкупает силу духа
Но тем ценней - сначала слово каша после.
(в своем кармане не усматривая фигу)

Всхожу на ложе, лишь пред ним сгибая локоть.
Зажжен светильник. И для сна довольно неба.
Воды немного. Но бесспорно родниковой.

читаю звездам...