О чём же я?

О чём же я?


«Здравствуй, дядюшка Корта́сар! — воскликнула Золушка, заглядывая в безбрежность тёмного окна. — Если бы ты только знал, как непоправимо долго тянулись без тебя ночи моего случайного чтения, каких только страниц мне не довелось листать далеко после заката, когда свирепая мачеха Бастинда, уложив  спать свою крошечную внебрачную дочь (постой, постой, дай вспомнить её имя — Дюй… Дюйм… э-э… нет, не получается), не начинала жутким храпом сбивать с потолка мух, по наивности уснувших над её головой. Возможно, если ты будешь милостив ко мне и внимателен, сударь мой, то простишь мне долгую разлуку с тобой, добрый дядюшка. Обещаю и клянусь — никогда более во всех библиотеках нашего почти что тридевятого лесного королевства я не соблазнюсь ни единой книжной страницей, кроме твоей — пряной, как лавровый лист, освежающей, как нежданная затрещина, подаренная мне вечно всем недовольной мачехой (а ручища у Бастинды — ого-го какая, много толще и тяжелее, чем у пузатого королевского кузнеца — конечно же у молодого, Якоба, а не у его  почти сморщенного батюшки, почитай, уже вторую осень кряхтящего смертным кашлем где-то там у себя на печи). Дорогой мой дядюшка Кортасар! Я ведь в трепете душевном отрекаюсь с лёгкостью неземной — от  шумных балов, до старости сводящих с ума молодящихся отпрысков местной знати, от навязчивого внимания слюнявого принца, похотливо посапывающего от прикосновений к моей ножке во время примерки хрустальной туфельки (будь она сто раз неладна!), да что там говорить — никаких «всех доро́г, ведущих в Рим» мне вовеки не надо, только бы снова и снова всматриваться в мелкий шрифт твоего романа «Игра в классики», упрятанного в тёмно-синюю ледериновую обложку издательством «АСТ» (подумалось вдруг: а что это за издательство, собственно? Никогда не слыхала прежде о нём в наших волшебных краях. Уж на что и моя крёстная, фея-тыкводарительница, не брезгует после обеда «чего-нибудь» почитать, так и она — ни слухом, как говорится, ни духом ни о каком «АСТ»). Ну да Бог с ним, с издательством. О чём же я? О чём же? О чём?..»