Истории внутри
История внутри всегда нова,
пока не сдвинет день вечерних штор.
Назавтра все в сегодняшнем слова -
руины, шлак, руда, минутный вздор.
По-новому ты пишешься с утра -
на взгляд вещей, не слишком обновлён,
раз вечно недопитое вчера
стоит в шкафу и снова не даёт
отдаться новым дням почти всерьёз,
как, в-общем-то, хотелось, но - увы.
История твоих прошедших грёз -
как самолётный след у синевы
без самолёта. Спит аэродром.
И ты поспи - зачем перебирать
стекляшки бус с фальшивым серебром,
блестяшки дней, чей выщербился край.
Смешные мы, особенно с тобой,
особенно, когда хотим всерьёз
найти на небе шарик голубой
средь зимних туч, среди весенних гроз.
А небо что-то шепчет облакам -
про нас, про непогоду, про зарю...
И день прозрачен, как пустой стакан,
придвинутый куда-то к ноябрю.
Свидетельство о публикации №124101106950