Я был в трагедии рассказчиком-героем,
И в том трагедия была,
Что потерявшийся был маленький ребёнок,
Без цели в жизни, без огня.
Он быстро стал душой конгресса
Психологической вражды,
Он быстро взял толпу под прессу
Желтоватой лжи.
Продажный дьявол для толпы
Казался чем-то дружелюбным,
Для дьявола же вы
Лишь масса с скрюченным рассудком.
Он научился говорить,
Он изменился в корне.
Его тогда остановить
Мог только кляп. И стойко
Воскликнул говор главаря,
Но безыдейный, бесталанный.
И каждый день календаря
Был для него ступенью Данте.
Каждый шаг по скорлупе
Обнаженного кумира,
Укреплял то, что извне,
Но ломал кумира.
Изломана душонка,
Взгляд искоса уставлен в небосклон,
Был слышен крик, но на него никто без платы не пошёл.
***
© Copyright: Михаил Койтуклу, 2024
Свидетельство о публикации №124101106597
Свидетельство о публикации №124101106597
Рецензии