И ты напишешь мне письмо...
Но нет конвертов, марок - тоже.
Перо упало за трюмо,
И жизнь на жизнь уж не похожа...
Ты ищешь в прошлом мелочь дней.
Кусаешь локти изогнувшись.
И в полнолуние проснувшись,
Жалеешь, что не быть моей...
А я уехал в Никуда,
И затерялся в небылицах.
Мне б отыскать родные лица,
Но поздно! Поздно, - как всегда!..
И ты напишешь
© Copyright: Анатолий Булгаков, 2024
Свидетельство о публикации №124101106011
Свидетельство о публикации №124101106011
Рецензии