Круглолица, как монголка,
освещает шлях луна,
здесь ползет арбой ордынской,
по проселкам к нам война.
Но не спят, жужжат пчелою,
по Москве все терема,
извлекли из клетей вои
своих дедов шелома.
Достают ратаям любым
из печей бабенки хлеб,
мать же плачет на иконы,
а на них - Борис да Глеб.
Во светлицах тронув струны,
отрокам поет гусляр,
про набеги печенегов,
про Вожу, и про хазар...
Вот заря озолотила
на церквушках купола,
и звеня своей кольчугой
собирается Москва.
Стяг чермнеет над рядами,
гордо реет Светлый Спас,
и глядит дружина строго,
сама как иконостас.
Хватит, женки, лить вам слезы,
будет бит, как пес Мамай,
нам достанется Победа,
ну, а павшим воям - рай.
На Куликово поле
© Copyright: Андрей Фирюлин, 2024
Свидетельство о публикации №124101104276
Свидетельство о публикации №124101104276
Рецензии