Серый постмодерн

Дождь красит город в мокрый тёмный цвет,
Он льёт всю влагу через трубы водостоков,
И не услышать сквозь шум слёз его ответ,
Его тревога зародилась у истоков...

Сегодня пасмурно, так серым отдаёт,
Небо в туманах глубоко да затонуло...
Его никто за пеленой не узнаёт...
Оно застыло, замерло, уснуло...

Город большой, и сколько улиц в нём,
Столько историй без конца и без начала...
Вспомнится каждый тихий серый дом,
И ностальгия, что дворы там увенчала...

Какой особенно продрогший грустный день,
Время идёт, и всё меняется с годами,
И постоянно вниз съезжающая тень
Будет ходить за нашими следами...

Сегодня холодно, и город будто пуст...
Застыли памятники площадей и скверов,
Каждое дерево там, в парках, каждый куст,
Сегодня вымокли насквозь, скучны и серы...

Машины есть, но жизни вокруг нет,
И неизвестно, когда вновь она зажжётся...
Возможно, есть у времени ответ...
Но сколько ждать его от времени придётся?...

Здесь то туман, то дождь, и воздух полон влаги,
Всё так замёрзло и опять окоченело...
А я пишу вновь, не жалея лист бумаги...
Пишу подробно, увлекательно и смело...

Сквозь многоточья вставлю это ощущение...
Погоды серой и нелётной, мглы туманной,
Это отнюдь совсем не развлечение,
Ведь для меня такой день - тоже скучно-странный.

И наступает, наконец, нелётный вечер,
И всё кончается так, будто не бывало,
Здесь нет причин тому, и крыть, пожалуй, нечем...
Ну а возможно, - это новое начало...

Эпохи новой старт, рассвет будет прозрачным,
Всё прям по классике, и это тоже верно,
Пусть первый день начался неудачно,
Тогда удачи серым будням постмодерна! 10